El show debe continuar

El numerito es una lágrima que va de ojo en ojo,trapecista.¿Manzana asada o gusano a las brasas? Según como se mire...
Un ave blancuzca prepara su carne para el aquelarre.
Los buitres aplauden.

Entrambos

Huimos del parecer correcto,silentes de todo tacto.Nos investimos de amantes.
Cercamos la noche con cinta de embalar y tomamos píldoras. Pero la mañana echaba espuma por la boca y allanó la casa. Se llevó el coraje aminorado y nos dejó huraños y precisos.Demasiado calibrados.

Estertores

A la luz de un morrón
rojo

Pelando cebollas viejas

una mano me aprieta el gañote.

La venganza de Moctezuma

Los hermanos Garmendez hacen trampa.Se hacen señas y perturban a los demás jugadores.
Con la lana del premio,invitan chelas en los bares del centro para lavar el dinero.
Y vos exagerás el tranco para que lo noten y te perdés en la primera esquina.
Ya no querés más bares,ni baldes de cerveza.Ni putas en cuclillas que te enderecen la pija.Querés un café largo y vaciarte en una silla,un barril de gasolina que te vuelva a la vida.Con los primeros rayos del sol,seguís caminando por la alameda hacia la plaza de la solidaridad.En la plaza de la "soli" hay una fuente que rejuvenece porque cada vez son más chicos los que se mojan las patas.Pensás en "la intrusa" y los hermanos que se comunican por señas.Llegás a Sanborns y te jugás unas rápidas.Hundido en la silla,después de un par de jaques inofensivos,la aguja de tu reloj palpita y cae.
La sonrisa ancha de tu rival,es un relámpago que antecede al grito:- ¡Le gané al Maestro argentiiiiinooo... ¡Que chingados!

Fatuidad

Y quise amarla y destrocé su cuerpo.Una de las tantas mentiras del alma.
Allí donde nace el temblor,le di muerte en borbotones de saliva.Cerré sus párpados y la cubrí de besos.Pero al arribo de las tonalidades,los ojos volvieron a ser ojos y las cavidades cuencas.

Agorafobia

La soledad es como un tenedor libre. Tenés un montón de platillos para morfar pero después de tres o cuatro no querés más.

El niño la vieja y el pueblo.

Hay en el cuarto de cocinar siestas,un huésped que duerme boca abajo.Una radio encendida que se ha vuelto inútil y un paquete de Gitanes.
Un niño espía,una vieja casera chismosea,y el pueblo un recipiente que colecta.El rumor prende como incendio forestal,ha venido a llevarse a Marta.
Al despertar,tomará la calle principal hasta el correo.Revolverá infructuosamente un saco de cartas y tomará una caña antes de llegar a su casa.
Ella lo llevará a la parra donde tensan las uvas,calientes,pegajosas,bombas de miel en sus labios encendidos.Al comerlas,no verán al marido que vuelve del bosque y los apunta con el rifle.
Es el niño que da la primera versión que confirma la vieja. Es el pueblo un gran recipiente que colecta.

Cucarachas

Van y vienen como la sangre en nuestras venas.La proliferación de cucarachas no es otra cosa que la representación de nuestra propia podredumbre.Es como tener una gangrena y no saber que parte del cuerpo sacrificar.No me animo a matarlas y arriesgarme a que queden sus cadáveres flotando en mi conciencia como pedazos de corcho en una botella de vino.
A veces las miro y tengo miedo de que eso sea todo.
Que la última imagen en mis retinas sea la de ellas comiendo su propia comida.