Hay un punto en sus ojos,donde los míos vuelven derrotados.
La pelota ha entrado en el cuarto y mi hijo está detrás de esa puerta.
Febril,presuroso.Las risas flotan en la nave vacía.
Los muertos leen a Whitman y recitan a Poe. Si el polvo es sólo un instrumento de medición,no hay alquimia posible.
La erosion histérica del tiempo me provoca una úlcera.
Pienso que la felicidad es una suspensión del procedimiento.
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7 comentarios:
Le recomiendo un aforisma por día, para no gastarse tanto. Tome ejemplo del escribano
Yo creo que los que leen están vivos. Y también Whitman y Poe están vivos, mientras alguien los lea.
Como el chico que juega a la pelota.
Es verdad que la erosión del tiempo puede provocar úlcera.
Pero bueno, son los riesgos que se corren.
Un abrazo.
Con un hijo detrás de la puerta febril y presuroso, la felicidad (en mi caso) sería una suspensión oral de ibuprofeno.
Digo, qué se yo.
Saludos,
M. (de MédicaADomicilio)
No me puedo imaginar qué clase de medición podés realizar con ese instrumento tan...
...extensible?
No hay que alarmarse... son cosas q pasan.
Estoy de acuerdo con el viejo tanguero...
Saludos!!
Aste: Doy fe
Uvt: Sí,también el último organito y el ciego de Carriego.
Morgana: Estoy llegando tarde al laburo ¿No me extiende un certificado?
Lav: Los hombres pasan y los instrumentos quedan
Luc: Deja vu!
El perseguidor: Ah!...
La cofradía del tango con su mitología de arrabal
Salúdeme a Cortázar de mi parte.
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