Fondo y forma

Marisa es una mujer rara.Enciende todas las hornallas con un sólo fósforo y las apaga con un soplo.
La amo de todas las formas posibles,pero ella quiere de las otras.Una vez en el super compré algo que no estaba en la lista y me dejó de hablar por un mes. Presiento que hay algo que no puedo darle y cierro los puños.
Todo esto se lo voy a decir la primera mañana de Octubre.

Arena y arroz

En el negocio hay poleas y mecanismos suspensorios muy bien elaborados.Sopesan cuidadosamente sus cualidades y eligen los mejores.
El día del evento saludarán desde el arnés y por sobre los hombros de los invitados.
Apreciarán que no llevan casco ni otros blindajes manifiestos y validarán la boda.
A él le arrojarán arena,a ella arroz.

Olores

Ebrio de golpes arroja el protector bucal al piso.
Siente que el aire es respirado por otro que tiene una máscara y le sostiene la mano.
De niño los olores eran frutas que empujaba en el carro al que subía a sus hermanos, la negra nata del Riachuelo y las putas que se lavaban la concha en la palangana.
La mano de su primera novia le acaricia el pelo y lo lleva a la cama.
Por la ventana,el río parece una novela sin protagonistas.
En la radio oye su nombre entrecortado y sangra de orgullo.Han descalificado a su rival.

Gestalt

La mujer que se topa con mujeres que vienen hacia mí,descansa con las piernas abiertas sobre la barrica.
Cuando su vulva anaranjada destila el primer grado de deseo,se curva y pasa a otra fase.
Antes que las lluvias puerperales y los andrajos de la conciencia lo inunden todo,yo la espío feliz por la mirilla de la puerta.

No matarás

Tus gritos son granos de sal que caen sobre dunas de arroz
Te persigo y mis puñaladas te derrumban.
Silos de sangre,semen y flujo.
Bolsas de consorcio para el pollo trozado y demás menudencias.

Mantarraya

¿La falta, el amor, la muerte o el aceite de oliva?


Ahora que mis brazos se alargan por la noche,veo en su cola una línea de fuga.
Y mientras sueño palmeras,ella zigzaguea por mares helados.En otro tiempo cabría hacerle una pregunta sabiamente infundada,pero es un ramalazo pérfido de ocultas significancias.
Entonces me inclino y extiendo las horas,en un papel que fue avión y fue barco.Y mis uñas raspan lo gelatinoso y las enfermeras acuden en tropel y me inyectan. Pero no es el frio del líquido azul, que me serena, sino la visión admonitoria de un cadáver blanco.

Desayuno americano

Cuando se me inflama el pecho,salen mis amantes debajo de la cama.
Tiernos,se besan entre ellos y segregan la miel que untarán en mis tostadas.De ambos lados,dulces a más no poder.
Pero a veces caen en silencios de peñascos escoceses y praderas australianas,lloran como si despertaran de un mal sueño y abren los ojos como búhos. Es ahí cuando me visto y les doy la espalda,ya que el secreto de los ojos del búho es su absoluta prescindencia emocional.