Olores

Ebrio de golpes arroja el protector bucal al piso.
Siente que el aire es respirado por otro que tiene una máscara y le sostiene la mano.
De niño los olores eran frutas que empujaba en el carro al que subía a sus hermanos, la negra nata del Riachuelo y las putas que se lavaban la concha en la palangana.
La mano de su primera novia le acaricia el pelo y lo lleva a la cama.
Por la ventana,el río parece una novela sin protagonistas.
En la radio oye su nombre entrecortado y sangra de orgullo.Han descalificado a su rival.

Gestalt

La mujer que se topa con mujeres que vienen hacia mí,descansa con las piernas abiertas sobre la barrica.
Cuando su vulva anaranjada destila el primer grado de deseo,se curva y pasa a otra fase.
Antes que las lluvias puerperales y los andrajos de la conciencia lo inunden todo,yo la espío feliz por la mirilla de la puerta.

No matarás

Tus gritos son granos de sal que caen sobre dunas de arroz
Te persigo y mis puñaladas te derrumban.
Silos de sangre,semen y flujo.
Bolsas de consorcio para el pollo trozado y demás menudencias.

Mantarraya

¿La falta, el amor, la muerte o el aceite de oliva?


Ahora que mis brazos se alargan por la noche,veo en su cola una línea de fuga.
Y mientras sueño palmeras,ella zigzaguea por mares helados.En otro tiempo cabría hacerle una pregunta sabiamente infundada,pero es un ramalazo pérfido de ocultas significancias.
Entonces me inclino y extiendo las horas,en un papel que fue avión y fue barco.Y mis uñas raspan lo gelatinoso y las enfermeras acuden en tropel y me inyectan. Pero no es el frio del líquido azul, que me serena, sino la visión admonitoria de un cadáver blanco.

Desayuno americano

Cuando se me inflama el pecho,salen mis amantes debajo de la cama.
Tiernos,se besan entre ellos y segregan la miel que untarán en mis tostadas.De ambos lados,dulces a más no poder.
Pero a veces caen en silencios de peñascos escoceses y praderas australianas,lloran como si despertaran de un mal sueño y abren los ojos como búhos. Es ahí cuando me visto y les doy la espalda,ya que el secreto de los ojos del búho es su absoluta prescindencia emocional.

Nunca fuimos al parque

Aborrecíamos el sol pegajoso que te fija en el banco y te pega un sticker de enamorado,por eso nunca fuimos al parque.
Nos demoraban las calles trituradas por los paseantes,los amantes de babel,la semiótica del amor.
Podíamos,eso sí,señalar cosas al mismo tiempo.Pero eran pocos,siempre,los escasos momentos donde nos besábamos.Pero no,no es eso.
Bebíamos jugo de limones frescos al empezar el día y pasábamos por debajo del puente para acariciar la piel del agua.
Pero tampoco.

Solaris

Hay un punto en sus ojos,donde los míos vuelven derrotados.
La pelota ha entrado en el cuarto y mi hijo está detrás de esa puerta.
Febril,presuroso.Las risas flotan en la nave vacía.
Los muertos leen a Whitman y recitan a Poe. Si el polvo es sólo un instrumento de medición,no hay alquimia posible.
La erosion histérica del tiempo me provoca una úlcera.
Pienso que la felicidad es una suspensión del procedimiento.